, você
cheira mal, suas vestes são trapos, não ouso tocá-las, sujam-me as mãos.
Trago-lhe
alimento, são sobras, mesmo... eu já me fartei.
Pobre, você
me incomoda! Chega na hora
da missa, na hora do
almoço, quando eu ia descansar...
É por
isso que, às vezes, o recebo mal,
você desarruma meu
esquema.
Vasilhas que vão fora eu as guardo – são para você quando vier, humilhado, pedir: -Dona, estou
com fome, me arranje um pedaço de pão, um pouco de arroz e ... se tiver, feijão.
Pobre, até seu
toque na campainha eu já distingo e me irrita, é
longo, insistente, forte, fere-me o ouvido.
Eu estou
muito bem e digo, graças a Deus! Você
coitado, é problema do governo,
da sociedade – não meu.
Sou interesseira, trago-lhe um
copo d’água porque o Evangelho
promete o céu a quem o der.
Que
diferença de gestos! Dois estendem a mão... Quanto
mais rápido você se
for, eu poderei continuar na
“minha”...
Mas,
hoje, pobre, você mexeu
comigo, inquietou-me! Senti
falta do jornal da vida que você
sempre me traz para ler:
notícias que a mídia não publicou: o
amor, a justiça,
o perdão... Nem sua
foto estampou, para eu poder dizer: “este é meu
irmão!”
De
repente, eu senti, na minha oração, o desejo de que você
chegasse.
Não
viesse pedir, mas receber o que
você, pobre, tem direito
de ter.
Hoje eu
rezei! Falta-me,
agora, a ação.
Por
favor, senhor, manda-me pobres, eu os quero servir!
